十一月。
上海彻底冷了下来。
夏暖阳还没有出院，她的胃本来就不太好，几番折腾下来急性胃肠炎发作，全身发热，意识不清，在医院滞留了许久。
昏昏沉沉的，意识迷蒙。
她感觉到有人一直在身边。
淡淡的清香，轻柔的动作。
是谁呢。
啊。
自己又是谁呢？
她陷入了长久的梦境。
她也知道这是梦境。
一切都是灰蒙蒙的，她在自己的房间里，大概是书房，手执书卷。
外面雨雪交加，昏暗的室内只有一台煤油灯。
一个女人走了过来，女人说要出去。
她放下书，皱着眉，轻声劝慰女人最好打消这个想法。
女人摇摇头，穿着单薄，打开了木门。
风雪淹没了她的身影。
这么大的风雪，那个女人必死无疑。
她这么想着，却没有放下书。
为什么不出去找她？
煤油灯光扑朔迷离，映照着她晦暗不明的脸。
手中的书燃了起来，从丁点的小火苗逐渐扩大。
她慌乱的把书扔下。
整个房间都烧了起来。
没有热度，没有熏烟，也是，这是梦。
可是她觉得自己快死了。
她看见自己的身体也在燃烧。
慌乱从天而降席卷了她的心神。
跑，快跑。
外面都是雪，跑到室外一定能活下去。
活下去？
她一愣，她为什么要活下去。
双脚如被钉住一般，寸步难行。
火终是没有烧到她身上。
房屋，书架，都成了灰烬。
她看着火起，看着火灭，看着灰烬被风吹散。
什么都不剩了，连风雪都没有。
无尽的黑暗。
只有自己。
如果有地狱的话，应该就是这般场景吧。
宋辞推门而入，夏暖阳正好睁开惺忪的睡眼。
她瘦了许多，这几日的昏迷全靠输液才能维持身体机能。
手上是宋辞回去煮的面汤，她胃不好，脆弱到连粥都不能喝。面养胃，热乎乎的浓稠的一碗面汤最适合不过。
坐在床边，她打开保温盒，扶起夏暖阳，拿起勺子舀了一勺。
热气蒸腾，粉唇轻轻的吹凉，细心而温柔。
宋辞将勺子递到她唇边，夏暖阳张开了嘴。
她看起来胃口不错，一直喝着也没说停。宋辞估计着平日里夏暖阳的食量，喂了半碗后就停下。
现在还不宜吃太多。
“感觉怎么样？”
自那日后，两人对话甚少。大部分都是宋辞在发问，夏暖阳不予回应。
“还好。”她如此回答。
病来如山倒，病去如抽丝。
她的身体虚弱而无力，却试图下床站起来。
“怎么？”宋辞扶着她穿上鞋。
“我想出去走走。”
宋辞微怔，继而说：“我陪你。”
夏暖阳随她。
走出病房，走廊里人潮涌动。
她挪动着步子，走到窗前。窗外是青葱的绿，医院大多喜欢以植物来装饰点缀，仿佛有了这些生气，就可以掩盖无数被病痛折磨的哀嚎。
她收回了视线，转身打量着周围的一切。
满脸哀愁的老人在轮椅里蜷缩着，儿子推着他默默往前走，妻子在一旁唠唠叨叨女儿最近要报兴趣班，学费很高。
男人似有不耐的隆起眉头，瞪了女人一眼，让她少说两句。
女人撇撇嘴，踩着靓丽的高跟鞋转身离开。
真有趣啊。
她的视线紧紧跟随着这对父子。
老人开口说了些什么。
儿子只是让他安心养病。
一声哀嚎吸引了她的注意。
夏暖阳走了过去。
病房外渐渐聚集了许多人，都是看热闹的围观者。
她从众人的谈论中得知卧床许久的男人死了。
这其实不算什么，每天都有男人死去。
关键是每天照顾他的也是男人，有些阴柔的男人。
他是同性恋，得了HIV。
阴柔的男性伏在尸体上哭的伤心，围观的人冷嘲热讽。
同性恋就是恶心。
还传染疾病。
真是活该啊。
夏暖阳看了一眼人群，嘴角翘起。
真是活该啊。
宋辞脸色很不好，拉走了她。
男人的死亡让夏暖阳突然想到一件事。
她看着紧紧抓住自己的手，问：“如果我死了，你也会那么伤心的对吧。”
宋辞停下脚步，回头看她，“是的。”
虽然这个问题无聊又无趣，但她还是回答。
“可是你不会伤心太久，你会有新的人生。”夏暖阳继续说。
宋辞无法反驳，“是的。”
“所以为什么不放手呢。”
她感觉手被死命的握住，力度之大，让她感觉到了疼痛。
“夏暖阳。”宋辞唤她，眼里第一次出现了严厉的情绪。
“你知道这种结局，并不意味着你要选择这种结局。”
她也会尽她所能，避免这种结局。
“知道了。”夏暖阳开口，“松开。”
宋辞缓了缓力度，“不松。”
夏暖阳扫了她一眼，也不挣脱，下了楼。
一楼都是不方便移动的重病患者，电梯门刚打开，此起彼伏的哀嚎就涌入脑海。
夏暖阳踏出电梯。
医护人员推着患者匆匆忙忙的离开，家属跟在后面抹着泪。
浓重的医药味很是呛鼻。
出口就在眼前，另一边是走廊。
夏暖阳走了过去。
生老病死，人生疾苦。
医院真是一个可怕的地方。
夏暖阳看着眼前的景象，如是想。
她能看的下去，能心境平和的接受，不代表身后的宋辞也是无动于衷。
她的手被拉了拉，宋辞的声音响起。
“这里太压抑了，我们出去走走？”
夏暖阳有些不舍的转身。
作为作家，她还是很乐意见到悲剧场景。
这毕竟是真实。
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